Les sentiments à l'intérieur d'une maison de retraite, aussi vifs que possible
Dans la maison de retraite où je rends visite à ma mère, j'ai l'impression d'être dans une tombe avec des cadavres à moitié décomposés. Les corps sont là, déformés, silencieux ou hurlants, mais ils ne sont jamais droits et ne sont pas couchés dans le calme auquel ils aspirent. Les comportements ont disparu mais les âmes sont piégées et quand je vois ma mère là-bas, je crains qu'elle essaie de crier quelque chose à travers ces sons et ces mouvements de bouche et je ne comprends pas ce qu'elle veut dire. Est-ce qu'elle souffre ou qu'elle dit qu'elle m'aime, comment puis-je le savoir. Ces yeux vitreux d'où l'éclat de la vie a disparu hantent mes nuits.
Ils font semblant de manger, ils font semblant d'être nourris, ils font semblant de bouger, ils font semblant de vivre autant qu'ils font semblant d'être déjà morts. À quoi sert une telle étape où toute dignité est perdue, où la personne que nous avons connue a longtemps quitté l'ombre de la chaise dans laquelle elle est coincée. C'est tellement douloureux de devoir s'accrocher à l'enveloppe de la lettre d'amour qui s'y trouvait autrefois. L'odeur me hante, quelque part entre le médicament et le formol, entre le passé et le passé, entre le désespoir et la mort. Je suis désolée pour ces corps que nous conservons ici. Je pleure vers elle si différemment d'elle car ce n'est pas ce qu'elle aurait aimé. Nous devons tout faire pour que ces pauvres âmes n'y arrivent jamais et qu'elles meurent paisiblement chez elles dans la dignité du lieu où elles étaient autrefois heureuses.
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